Deux textes de Yann Miralles et Estelle Fenzy invités à la Petite Librairie du 31 mai

10 août

Montagnes

soleil de fin de route

bien arrivés

Au téléphone tu dis

Je suis malade

Trois mots

trois tonnes d’argile

sans émail

Moi l’oiseau rieur

le bec le cœur

en une seconde

cloués

 Estelle Fenzy, Chut le monstre dort, La part commune ed.

Quelques flèches d’ici

          (pages)

Les flèches, toujours. On dit des oiseaux. Ce pourrait des souvenirs, de la nostalgie, ou simplement du temps. Tout se ressemble dans cette image. On ne sait plus ce qui vient ni s’en va. On ne voit, on n’entend qu’éclat, vitre qui étincelle, ciseaux qui coupent le fil, porte claquée. On cherche à esquiver, mais trop tard. L’instant brûle.

Jacques Ancet, Les travaux de l’infime.

Mon désir s’envole vers elle,

la nuit et dès que le jour luit,

mon seul secours est désir d’elle.

Jaufre Rudel, Chansons pour un amour lointain.

je suis la flèche et la corde.

cela qui traverse l’air chaud, compact d’un été, cela qui délicatement dissipe par son souffle la brume sur le Lot au lever, qui suit l’écoulement de l’eau, son cours lent dans la vitesse paradoxale d’un vers comme

projectif,

qui se poursuit de syllabe en syllabe, qui vise

le cœur adorable de l’été – va vers

toi.

qui vient.

et cela aussi qui vibre longtemps, qui pousse, permet

l’impulsion – la profération première.

ils lancent, d’un coup sec mais avec douceur, nonchalamment mais précis, le fil de pêche à l’eau

plusieurs mètres plus loin. deux garçons

et (plus tard sur la rive en face) un homme. ils lancent.

je vois ce simple geste de lancer

le fil de pêche

là où ils sont. plusieurs mètres

plus bas. ce geste si beau. que j’aimerais transposer

à mon poème. oui lancer des phrases

dans l’écoulement du monde. 

ramener quoi. peu importe la prise, 

au fond. seul compte le geste simple et beau

de lancer. parler.

et de même ce geste de tirer

des flèches vers toi. & par le poème là oui

te mouliner 

jusqu’à moi

//

souvent j’ai visé le dur, l’intact réel, j’ai voulu 

dire l’air compact et chaud 

de l’été –

indéchirable.

recherche vaine, sans cesse

ajournée, illusoire – une voie

sans issue.

mais prenant le réel

des jours d’ici

dans des mots adressés

à toi, flèches 

que je t’envoie 

journellement – voilà que 

il me semble

je l’atteins.

Ces pages sont prises à un « journal » écrit en juillet 2011 lors d'une résidence au Vieux Palais d'Espalion. Je les dédie, en signe de reconnaissance et d'affection, à celles et ceux qui ont permis cette résidence – aux amis du poème, aux amis tout court.

Yann Miralles